À la fin de l'automne, les engins de chantier avaient disparu, laissant place à de la terre fraîche et à un sol propre. Le trou près de la maison avait été comblé, et la terre avait été traitée pour s'assurer que toute l'huile usagée avait bien été éliminée. L'érable se dressait, dénudé, contre le ciel gris de novembre. Son tronc portait encore les traces sombres et estompées de la fuite, mais l'odeur nauséabonde avait complètement disparu.
Lorsque le printemps arriva enfin, six mois plus tard, Laura se rendit jusqu’au portillon du jardin avec son thé du matin. Elle leva les yeux vers les branches familières qui faisaient de l’ombre à ses fenêtres de devant. De minuscules feuilles d’un vert vif poussaient à l’extrémité des branches, même sur les plus basses qu’elle croyait mortes à jamais.
En contrebas, de l'herbe verte et fraîche poussait à l'endroit où le char oublié avait reposé pendant un demi-siècle. Laura sourit en posant une main sur l'écorce rugueuse. L'arbre avait sauvé sa maison en lui révélant ce qui se cachait en dessous — et désormais, l'érable et la terre se remettaient enfin de leurs blessures.