Elle mit la bouilloire à chauffer et observa la scène derrière le rideau de la cuisine. Elles étaient deux, elle le voyait maintenant, la femme au chapeau et une deuxième fille en salopette qui faisait quelque chose sur un anneau lumineux qui semblait exiger la concentration d’un chirurgien. Elles avaient appuyé un vélo contre le mur du jardin d’Edna. Il était bien trop propre pour avoir été utilisé quelque part.
Edna a bu son thé. Elle n’était pas vraiment en colère. Elle était curieuse, comme elle l’est lorsque quelque chose n’a pas de sens, stable et patiente, comme un chat qui regarde le bout d’une ficelle pour la première fois. Au bout de dix minutes, les deux jeunes femmes ont rangé leur matériel dans des sacs en toile assortis et sont parties sans même jeter un coup d’œil à la maison. Elles n’ont pas frappé. Pas de remerciement. Pas de reconnaissance.
Elle en a parlé à son petit-fils Jamie le soir même. Il avait vingt-quatre ans, travaillait dans le marketing numérique et avait l’expression particulière d’une personne qui savait déjà exactement ce qu’elle s’apprêtait à décrire. Il lui a montré la photo sur son téléphone. Edna l’a regardée pendant un long moment. Sa porte était ravissante.