Les pièces de la vie de Mark s’emboîtent enfin pour former un tout cohérent. Son oncle n’avait pas été un criminel ou un geôlier ; il avait été le conservateur d’un monument « vivant ». Pendant les années de guerre, sa famille avait déplacé des réfugiés dans le ventre du pic, les cachant dans les pièces du haut et les tunnels du bas.
Clara se rendit compte que les bruits qu’elle avait entendus n’étaient pas des fantômes. Le lourd claquement était simplement un vieux système de circulation d’air que le père de Mark avait construit – un ensemble de poids et de poulies qui ouvraient automatiquement les bouches d’aération chaque fois que l’air de la montagne se déplaçait. Même les verrous mobiles des portes avaient une raison d’être logique. La maison était conçue pour « respirer » avec la montagne ; si le tunnel en dessous était inondé ou si la terre bougeait, les verrous s’ouvriraient automatiquement pour s’assurer que personne n’était piégé à l’intérieur.
Elle trouva une deuxième clé dans le registre, une clé décrite comme correspondant à une porte latérale dans le jardin d’Ida. Ida n’avait pas hanté la maison, elle avait été la sentinelle « de secours ». Elle était entrée dans le vide sanitaire par un conduit extérieur séparé pour huiler les rails et vérifier les niveaux d’eau. Les « yeux » de la montagne étaient simplement les yeux d’un ami qui respectait un pacte vieux de soixante ans.