De retour dans la sécurité du bureau, Clara déchira enfin l’enveloppe. La lettre à l’intérieur était écrite sur du papier à lettres lourd et jauni. La voix de Mark est sobre et sans relief. Il écrit que le tunnel existait avant même la construction de la maison. Son père avait découvert l’ancien passage et construit la résidence spécialement pour en masquer l’entrée.
Il décrit les années de guerre avec un manque de fioritures qui fait froid dans le dos. Le tunnel avait été une ligne de vie, une artère secrète utilisée pour faire passer les gens à travers la montagne lorsque les cols étaient surveillés par les soldats. Les étranges verrous extérieurs des portes avaient pour but d’assurer leur sécurité, d’empêcher les réfugiés de sortir accidentellement à la lumière et d’alerter les patrouilles.
« Je n’ai fait que tenir une promesse », conclut la lettre. Mark explique qu’il est le dernier de la lignée et que la responsabilité lui incombe désormais. Il n’exige pas qu’elle perpétue le silence. Il lui donne le nom d’une institution d’archives dans la ville. « Vous pouvez faire ce que vous voulez », écrit-il. « La montagne a gardé son secret assez longtemps. »