Andrew se faufilait entre les tables comme un fantôme, prudent et invisible. Ses collègues – plus rapides, plus bruyants, plus audacieux – s’emparaient des tables avant qu’il ne puisse cligner des yeux. « La prochaine est la tienne », dit Marie, la chef d’équipe, sans lever les yeux de la machine à expresso. C’était une concession rare.
Il acquiesça, marmonnant un remerciement qu’elle n’entendit pas. Il s’installa près du stand de l’hôte et attendit. La cloche au-dessus de la porte sonna, et six personnes entrèrent, quatre hommes, deux femmes, tous riant bruyamment, le genre de rire qui remplit une pièce avant même qu’ils ne s’assoient.