Elle pressa donc le pas, les pieds glissant sur le schiste humide, le cœur battant plus fort que le ressac qui résonnait dans le couloir de pierre. Ils débouchèrent sur une crique cachée. Elle ne ressemblait en rien à la plage ouverte qu’elle avait laissée derrière elle.
Des débris jonchaient le rivage – des bouées en plastique fissurées, des cordes effilochées, des barils rouillés et des boues sombres qui s’accrochaient à tout par plaques nauséabondes. Une odeur nauséabonde s’élevait de tout ce fatras. Le loup trottait devant, le nez bas, se faufilant entre les monticules d’ordures vers le son d’un faible gémissement.