Un technicien la guide jusqu’à une chaise et presse une tasse de thé trop chaud dans ses mains tremblantes. La vapeur s’éleva, apportant l’odeur amère des feuilles brûlées. Elle ne pouvait pas le goûter. Dans le fracas des instruments, elle entendit à nouveau le Dr Alvarez : « La respiration semble superficielle… »
« Qu’est-ce qu’il y a ? » réussit-elle à dire, la voix fêlée. « Je suis toujours en train de le nettoyer », dit Alvarez, les yeux rivés sur son travail. « Un petit loup. Six, peut-être sept semaines. » Il marqua une pause, les doigts délicats en train d’enlever la boue d’une petite oreille. « Il y a peu de chances que l’huile pénètre dans les poumons