Ce soir-là, elle a quand même revérifié les serrures. Porte d’entrée. La porte de derrière. Le petit loquet au-dessus de la fenêtre de la cuisine. Tout était sécurisé. Elle s’est dit qu’elle était paranoïaque. Elle s’est dit que c’était l’épuisement qui faisait cela, que le cerveau se mettait en quête de menaces pour se sentir à nouveau vif. Mais l’après-midi suivant, c’est devenu plus étrange.
En rentrant du travail, elle a découvert une légère éraflure sur le mur de la salle de bains du rez-de-chaussée – des traces grises à hauteur de la taille, comme si quelque chose de dur s’y était frotté et appuyé. Dans le miroir du couloir, un coin maculé que personne n’a jamais touché. Et dans le salon, la table d’appoint s’était déplacée de quelques centimètres, juste assez pour que Julie le remarque.