Elle se souvenait du bruit de sa propre respiration, rapide et superficielle, comme si elle avait couru alors qu’elle était immobile. Et elle s’est souvenue de cette seule image figée, gravée dans son esprit : Marcus à moitié debout. Le bras tendu. Comme un homme qui se réveille juste assez longtemps pour protéger un secret. Le temps qu’elle atteigne sa chaise de bureau, ses mains avaient cessé de trembler.
C’était presque pire. Parce que le tremblement avait été la peur. Ce qui l’avait remplacé semblait plus propre. Plus froid. Plus net. De la rage. C’est venu par flashs, comme un diaporama qu’elle ne pouvait pas éteindre. Ses mains le soulevaient du lit à la chaise, en prenant soin de ne pas secouer sa colonne vertébrale. Son dos douloureux alors qu’elle supportait son poids et se disait que l’amour était synonyme d’endurance.