Il s’approcha lentement, les excuses pesant lourd dans sa poitrine. « Claire », dit-il, la voix fêlée. Elle ne s’est pas retournée, elle a continué à frotter. « J’ai eu tort. J’ai laissé la peur me détruire. J’ai douté de toi, j’ai douté d’eux. J’ai douté de tout ce qui comptait. S’il te plaît… pardonne-moi. » Sa gorge se serra, les mots se tenaient à peine.
Elle s’arrêta, l’eau coulant sur ses mains immobiles. Lorsqu’elle se retourna, ses yeux étaient gonflés de larmes. « Avez-vous la moindre idée de ce que cela m’a fait ? » murmura-t-elle. « Penser que mon mari pouvait regarder nos garçons et se demander s’ils étaient les siens ? Sa voix se brisa.