Lucas rentra un jour à la maison pour trouver une photo de lui et de Dana – prise une seule fois lors d’une foire d’automne – encadrée à côté du canapé, tandis que la photo de lui bébé dans les bras de sa mère avait été déplacée sur une étagère au fond du couloir, à peine visible derrière une fougère mourante. Dana disait toujours les bonnes choses. « Tu es un si bon garçon. »
« Ta mère serait si fière de toi. » « Tu aides ton père plus que tu ne le penses. » Mais il y avait un poids derrière ses mots, une pression silencieuse qui donnait à Lucas l’impression de marcher constamment sur une corde raide. Comme si, s’il glissait, ne serait-ce qu’une fois, tout s’écroulerait. Les règles vinrent ensuite. Plus de fleurs pour la tombe – « elles sont chères, et ce n’est pas comme si elle pouvait les voir »