Un après-midi, alors que Rachel décrivait la crête où il l’avait un jour emmenée en randonnée, quelque chose s’est mis en place. Le regard de Caleb s’est aiguisé. « Ils… ont construit… plus ? » réussit-il à dire. Rachel se figea. « Oui, dit-elle lentement. « Après ta disparition, ils se sont agrandis. Des maisons. Des magasins. Ils ont dit que les rapports l’autorisaient. » Sa respiration se bloqua, et cette fois les mots vinrent avec plus de force.
« Pas… dégagé », murmura-t-il. « Pression… piégée. » Les syllabes étaient brisées, mais l’intention derrière elles avait changé. Il ne s’agissait plus de termes errants, mais de parties d’une phrase, de fragments d’un avertissement qu’il avait essayé de prononcer dix-sept ans plus tôt sans jamais le terminer.