Aldridge était sur sa terrasse arrière avec un café et le Wall Street Journal, grand, aux cheveux argentés, en pantalon pressé et gilet polaire. Il avait l’allure dégagée d’un homme habitué à être la personne la plus puissante dans l’espace qu’il choisissait. Il vit les véhicules et se leva lentement de sa chaise. Il regarda Dellray une fois, mais ne dit rien.
Il se laissa conduire avec le silence posé, presque méprisant, d’un homme riche dont les avocats sont déjà au téléphone. Sa fille apparut devant la porte vitrée, en peignoir, le téléphone à l’oreille, le visage blanc. Un petit-enfant de huit ans peut-être est apparu derrière elle, fixant son grand-père dans l’allée.