Une vague frappa l’esquif, le secouant. Il se stabilisa, pressant fortement la corde contre la coque jusqu’à ce que le balancement s’atténue. Au-dessus de lui, le pont du cargo s’étendait comme une promesse obscure. Il pensa à la silhouette qui lui faisait signe tout à l’heure, disparue maintenant, mais peut-être toujours là, à attendre. « C’est parti », murmura-t-il pour lui-même, la voix perdue dans la tempête.
Il tendit la corde, posa sa botte sur le métal lisse et commença l’ascension. Chaque traction brûlait ses muscles, la pluie faisait de chaque mouvement un pari. La corde se tendait, ses mains lui faisaient mal et de l’eau coulait sur son col. Pourtant, à chaque pas vers le haut, le sens du mystère l’attirait plus fort que la peur ne pourrait jamais le faire.