La pluie glisse sur la route alors que Cole Vance ralentit sur le côté d’une vieille berline volée à un feu rouge sur la rocade. Le conducteur tourna légèrement la tête. Le souffle de Vance est coupé. Le visage n’était pas identique, mais suffisamment proche pour toucher le même nerf et le ramener deux ans en arrière.
Avant qu’il ne puisse accuser l’épuisement ou un vieux chagrin, le regard de Vance s’arrêta sur quelque chose qui pendait juste au-dessus du tableau de bord. Accroché au rétroviseur, un petit porte-clés en métal de type boussole, terni par les rayures. Sa poitrine se serra. Il en connaissait le poids et la forme. Il l’avait tenu une fois.
Cette boussole aurait dû se trouver dans la voiture d’Adam la nuit de sa mort, mais elle n’avait jamais été retrouvée. La certitude lui échappa. Il alluma ses feux et sortit, sachant déjà que cette interpellation ne se terminerait pas comme une arrestation normale pour un vol de voiture..