Elle se dirigeait à moitié vers lui lorsqu’elle s’arrêta. C’était la chaise de Daniel. Mais c’était son mariage et elle ne ferait pas de scène devant son propre autel. Elle se força à rester immobile et étudia le profil de l’homme. La trentaine. Des cheveux bruns grisonnant sur une tempe. Une légère cicatrice derrière l’oreille gauche. Son costume ne lui va pas très bien.
Richard lui serre la main. Elle le regarde. Son visage était calme et prudent – l’expression qu’il arborait lorsqu’il gérait quelque chose, qu’il le tenait fermement de l’intérieur. Il n’était pas inquiet. Pas troublé. Il gérait. Il a invité cet homme, pensa Helen, et l’idée était si étrange qu’elle n’arrivait pas encore à trouver l’émotion qui allait avec.