Trois jours plus tôt, le soleil se couchait lorsque Claire l’avait trouvé. Elle se tenait debout devant le plan de travail de la cuisine, en train de trier une pile banale de factures et de publicités, à la recherche d’une facture d’électricité égarée. Niché derrière un avis de la compagnie des eaux se trouvait un document épais et texturé qui semblait complètement hors de propos.
Quand elle l’eut retiré, elle sentit son cœur se serrer. C’était un contrat de mandat de vente signé pour leur maison — celle où ils vivaient depuis six ans, avec ses murs peints et ses meubles choisis avec soin. À côté de la signature caractéristique de Daniel figurait le nom d’une agente immobilière dont elle n’avait jamais entendu parler : Sarah Gordon.
Claire fixait la feuille, son pouce effleurant l'encre noire bien nette. La date de clôture était déjà fixée au milieu du mois prochain. Il n’y avait eu aucune discussion pendant le dîner, aucun débat tardif et discret sur le déménagement, aucun signe laissant présager que quelque chose n’allait pas. Et pourtant, c’était là, noir sur blanc : Daniel vendait leur maison à son insu, coupant discrètement les liens qui unissaient leur vie commune.