Le matin n'apporta pas de soleil. Il apporta le silence. Après des heures de vent violent, ce calme semblait étrange. La femme a entrouvert la porte de quelques pouces avant que la neige tassée ne la bloque. Avec sa fille, elles ont poussé jusqu’à ce qu’elles se frayent un passage pour ramper dehors. Le hameau semblait différent. Les clôtures avaient disparu sous les congères. Des planches éparses gisaient à demi-enfouies, et la remise avait perdu une partie de son toit. Tout le monde se déplaçait lentement, vérifiant l’état des maisons et des animaux.
Un voisin arriva devant sa cabane et s’arrêta. La barrière de tournesols était toujours là, sous la neige. Il tira sur un bouquet et le regarda fixement. « Je croyais qu’ils seraient déjà à l’autre bout du département », dit-il. Elle rit. « Moi aussi, hier soir. » Il frotta entre ses doigts l’extrémité cassée d’une tige. « Et il a fait plus chaud ? » « Plus chaud que ça n’aurait été le cas autrement », répondit-elle. « Ça me suffit. »
L'histoire aurait pu s'arrêter là, avec une astuce de pionnière et quelques voisins embarrassés. Mais le plus intéressant est venu bien plus tard. La femme ne disposait ni de laboratoire ni de thermomètre. Elle a utilisé un matériau sec, léger, rempli d'air emprisonné et disponible après la récolte.
Plus d'un siècle plus tard, les chercheurs s'intéressent aux tiges de tournesol pour bon nombre des mêmes raisons. Poursuivez votre lecture pour découvrir comment...