Un grand-père trouve des chatons dans sa grange… puis le vétérinaire lève les yeux vers le grenier à foin et pâlit

« Combien de temps nous reste-t-il ? » demanda Walt. « Vingt minutes. Peut-être moins. J’ai mis une dose plus légère. » Walt s’était déjà mis en route. Cinquante ans passés à réparer des clôtures lui avaient permis de se constituer une collection complète d’outils dont un homme pouvait avoir besoin, et il savait exactement où ils se trouvaient : sur le mur du fond de la remise à tracteurs, accrochés au crochet près de la fenêtre.

Il courut. Il n'avait pas couru depuis des années. La neige tombait désormais en rafales, et il tomba une fois à genoux dans la cour, puis se releva sans même s'en rendre compte. La pince à clôture était à sa place habituelle. Lourde, vieille, ses poignées rouges usées jusqu'à en être pâles par ses propres mains.

À son retour, haletant comme un soufflet, le vétérinaire avait déjà préparé la patte avant, le fil métallique ayant été dégagé du pelage à l'aide d'une pince. Walt plaça les mâchoires de la pince sur le câble et s'appuya dessus de toutes ses forces. Sur la balle, la patte du lynx roux tressaillit.