Quatre mois après les funérailles, Sarah sentit la fatigue familière s’installer. Ayant besoin de son échappatoire habituel, elle fit un petit sac et prit la route vers la côte, arrivant à la maison de plage juste au moment où le soleil commençait à se coucher. Elle gravit les marches en bois usées par les intempéries, sa vieille clé en laiton à la main. Elle glissa la clé dans le pêne dormant, mais lorsqu’elle tenta de la tourner, le cylindre ne bougea pas d’un pouce.
Sarah fronça les sourcils en secouant la poignée. Elle essaya d’appuyer de tout son poids contre la porte, pensant que l’humidité du littoral avait fait gonfler le cadre, mais la clé ne s’adaptait tout simplement pas au mécanisme interne. Reculant d’un pas, elle examina attentivement la serrure dans la lumière déclinante du crépuscule. La poignée et la plaque semblaient presque identiques aux anciennes, mais la fente de la serrure elle-même était impeccable, bien définie et totalement exempte de la ternissure habituelle due à l’air salin.
La serrure ne s’était ni bloquée ni rouillée. Quelqu’un avait remplacé de manière professionnelle le cylindre du pêne dormant par un ensemble neuf et compatible, l’empêchant ainsi complètement d’entrer.