Une ourse polaire ne cesse de s'aventurer dans un village de l'Arctique… puis elle aperçoit ce qui est coincé dans sa gueule…

Un voile de neige recouvrait le port arctique isolé de Dikson, enveloppant les maisons en bois isolées d’un épais brouillard de glace. Nastya se tenait près de sa fenêtre recouverte de givre, ses doigts effleurant nerveusement la vitre froide tandis qu’elle scrutait la tempête blanche qui tourbillonnait dehors. Les vents arctiques hurlaient contre la façade de sa petite maison, faisant claquer les minces volets en bois.

Une ombre gigantesque se détacha soudain de la tempête, avançant d’un pas assuré le long de sa clôture en bois recouverte de neige. Son cœur battait à tout rompre dans sa poitrine tandis qu’elle saisissait son fusil sur son râtelier, reconnaissant d’emblée la fourrure épaisse et jaunie ainsi que le profil imposant d’un ours polaire adulte. À Dikson, un ours à deux pas de chez soi ne signifiait généralement qu’une chose : un danger immédiat et mortel.

« Ne t'approche pas de ma porte », murmura Nastya en inspirant brusquement, tandis qu'elle posait le lourd canon de son fusil sur le rebord de la fenêtre. La bête avançait d'un pas assuré, sans quitter sa porte des yeux. Elle marchait lourdement, levant son museau vers la vitre en émettant un grognement humide et guttural. Nastya serra son fusil de toutes ses forces. Elle vit que ses jointures étaient devenues d’une blancheur cadavérique.