La minuterie du four sonnait, un son aigu et domestique qui tranchait avec le calme de la cuisine. Isabella retira les lasagnes maison de la chaleur, leur parfum riche et chaud emplissant l’espace qu’elle avait passé l’après-midi à nettoyer en profondeur. Elle la posa sur la cuisinière – le plat réconfortant préféré de Tyler, préparé pour fêter sa plus grande acquisition immobilière. Depuis huit ans, c’était son domaine. Elle était l’architecte de son confort et l’ancre solide de son succès grandissant.
La porte d’entrée s’ouvrit avec un déclic. Tyler ne desserra pas sa cravate ; il se dirigea directement vers la table en acajou poli et s’assit avec un détachement clinique, d’un calme terrifiant. Il n’y a pas eu d’argument explosif, juste une annonce froide : il n’était plus amoureux d’elle. Il prétendait avoir besoin d’une séparation à l’amiable pour « se retrouver »
« Je ne comprends pas, Tyler », murmure Isabella, les mains tremblantes. « Laisse-moi arranger les choses. Dis-moi ce qui ne va pas. » Tyler se leva lentement, ses yeux brillaient de ce qui ressemblait à de vraies larmes douloureuses. « Tu ne peux pas arranger ça », murmura-t-il en lui serrant doucement l’épaule.
« J’ai besoin d’air. Je vais rester dans un hôtel en ville pour que nous puissions tous les deux régler ça calmement. »