Le parking du motel s’était presque entièrement vidé lorsque les voitures de patrouille s’apprêtèrent à partir. Les lumières clignotantes peignaient encore la chaussée craquelée, mais la tension s’était transformée en quelque chose de plus calme – quelque chose de plus proche du soulagement.
Andrew se tenait à côté de sa Civic, les bras croisés, essayant de tout assimiler. Un agent s’est approché de lui, une planchette à pince dans une main. « Encore une signature », dit-il. « Vous êtes prêt à partir après cela. »