« Ce n’était pas un désordre, Arthur », dit l’officier en chef, sa voix devenant grave et sérieuse. « Le sergent pense que c’était de l’ambre gris. Il s’agit essentiellement de sécrétions de cachalot vieillies, mais elles sont utilisées dans les parfums les plus chers du monde. Ce n’est pas pour rien qu’on l’appelle ‘l’or flottant’. Si c’est ce qu’il y avait dans ce costume, cela vaut une fortune énorme – bien plus que l’or que vous cherchiez. »
Le cœur d’Arthur s’arrête. Il fixa l’officier, l’image des touffes s’éloignant au gré de la marée défilant dans son esprit. « Je l’ai rejeté », murmura-t-il, la voix fêlée. « J’ai jeté le tout dans l’océan il y a dix minutes. » Les officiers s’adoucissent, l’un d’entre eux lui donne une tape sur l’épaule dans un geste de sympathie. « Hé, ne te fais pas de reproches, Arthur », dit doucement le policier. « Comment auriez-vous pu savoir ? La plupart des gens auraient fait la même chose. »
Arthur regarda ses mains tachées et musquées et réalisa que l’océan avait finalement repris son bien.