La lourde toile de la bâche a glissé vers l’arrière avec un raclement granuleux et angoissant, révélant une lueur terne et beurrée qui semblait engloutir les ombres de la cabane en bois exiguë. Le souffle d’Arthur se bloque, ses poumons se serrent, tandis qu’il passe une main tremblante, craquelée par le sel, sur la surface déchiquetée du monticule.
Il était frais au toucher, sa surface était parsemée d’étranges veines d’or ambré qui captaient le faible faisceau de sa lampe de poche. Après des décennies passées à ne tirer de la mer du Nord que du sel et de la déception, il semblait que l’océan avait finalement décidé de payer sa dette.
En regardant le magot recouvert d’une croûte jaune qui trônait au milieu de ses outils rouillés, il savait qu’il détenait la rançon d’un roi. Un sourire triomphant se dessine sur son visage tandis qu’il ferme la porte du hangar, scellant sa nouvelle vie à l’abri des regards indiscrets. Il se sentait comme l’homme le plus chanceux du monde, un homme qui renaît. Il était riche, et c’était tout ce qui comptait.
Mais seulement s’il savait ce qui l’attendait, ou à quelle vitesse sa chance allait se transformer en un cauchemar auquel il ne pourrait échapper.