L'air du sous-sol sentait la poussière et le béton humide. William déplaça une pile de cartons lourds, le dos endolori. Il n'était pas habitué à un tel effort physique. Il trouva un petit carton scellé avec du ruban adhésif, coincé derrière des tuyaux rouillés. On aurait dit qu'il avait été caché là exprès.
À l'intérieur, il trouva une photographie. Elle était en noir et blanc, patinée par le temps et prise dans des tons sépia. On y voyait son père, Henry, au bord d'un lac en 1943. Henry était torse nu, souriant, et tenait un bébé dans ses bras : William. C'était étrange. En quatre-vingts ans, William ne se souvenait pas avoir jamais vu son père torse nu.
Il se pencha vers la lumière, tenant une loupe au-dessus de la photo. Il y avait une marque sombre à l’intérieur du bras. Ce n’était pas une tache de naissance, mais de l’encre. Un souvenir lui revint, tiré d’un documentaire qu’il avait regardé il y a quelques mois. Il s’agissait d’un tatouage indiquant le groupe sanguin, utilisé par les soldats pour faciliter les soins médicaux d’urgence. Cela correspondait, et soudain, William sentit son cœur battre à tout rompre dans sa poitrine. Son père était-il un… ?