À trois heures du matin, l’écurie était derrière eux, et les lumières de la clinique étaient trop vives. Willow se tenait dans un box rembourré, une perfusion partant de son cou. Le poulain dormait à proximité, enveloppé dans des couvertures propres. La pouliche était allongée sous une lampe chauffante, si petite que chaque respiration était visible.
Daphne était assise devant le box, les bottes mouillées, de la paille s’accrochant encore à ses manches. Le docteur Okafor sortit, les manches retroussées. « Elle se bat », dit-il. « Va-t-elle s’en sortir ? » demanda Daphne. « Je ne peux rien promettre. Pas encore. Mais vous avez appelé tôt, et vous avez aidé Willow à rester stable. Vous vous en êtes très bien sortie. » À travers la vitre, la pouliche bougea une patte avant, puis tenta de lever la tête.
Le matin se leva, pâle et calme. Le poulain se leva le premier, tout en genoux et en efforts, mais il resta debout. Willow pencha la tête vers lui. De l’autre côté du box, la pouliche replia ses pattes sous elle, échoua, réessaya, et finit par se tenir debout pendant trois secondes tremblantes. Daphne baptisa le poulain Storm, en référence à la nuit qui l’avait mis au monde, et la pouliche Echo, en hommage à cette vie cachée qu’on avait failli manquer. Daphne crut enfin que le danger était passé. Willow effleura les deux poulains du museau. Le Dr Okafor consulta le dossier, fronça brièvement les sourcils, puis sourit.