Un chien policier n'arrête pas d'aboyer devant des balles de foin… L'agent pâlit lorsqu'il en ouvre une

L'autoroute 80 s'étendait dans la chaleur miroitante de midi comme une bande de vinyle noir laissée à l'air libre pour fondre. À l'intérieur de la voiture de patrouille au ralenti, la climatisation émettait un bourdonnement sourd et irrégulier, qui ne parvenait guère à dissiper la poussière qui se déposait sur le tableau de bord. L'adjoint Ryan Miller ajusta ses lunettes de soleil, son regard balayant la ligne monotone de l'asphalte. À ses côtés, Duke était assis bien droit dans l’espace réservé aux pieds du passager. Ce berger allemand de six ans se moquait bien de la chaleur, tout comme de l’ennuyeuse accalmie d’une garde de mi-août.

Pour Duke, le monde était une tapisserie aux multiples nuances olfactives : café rassis, vinyle brûlé par le soleil, désodorisant au pin et le pic d’ozone provoqué par le passage des poids lourds. Il était calme, allongé près du genou de Ryan, haletant à un rythme lent et régulier. Puis vint le bruissement de la paille sèche.

Une camionnette rouge toute cabossée apparut dans son champ de vision, tractant une remorque à plateau sur laquelle s’empilaient de lourdes balles de foin rectangulaires. Ryan remarqua la sangle d’arrimage mal fixée qui fouettait contre la jante, puis le feu arrière gauche brisé. Un chargement dangereux, comme on en voit souvent. Ryan tendit la main vers les gyrophares. Avant même que les LED ne clignotent, Duke cessa brusquement de haleter et plaqua ses oreilles contre sa tête.