Un chien policier n'arrête pas d'aboyer devant des balles de foin… L'agent pâlit lorsqu'il en ouvre une

Le pick-up s’est immobilisé sur l’accotement en gravier, soulevant un nuage de poussière blanche. Ryan enclencha le frein à main, communiqua sa position par radio à la centrale, puis jeta un coup d’œil à son partenaire. Les muscles de Duke étaient tendus sous son manteau sombre, son regard rivé à l’arrière de la remorque à travers la vitre. Ryan sortit dans la chaleur étouffante et s’approcha du camion par le côté passager. 

Le conducteur, Carl, s'est penché par la fenêtre avec une aisance totale. Arborant un sourire détendu, un coude appuyé sur le cadre de la portière, il respirait une assurance raffinée. Carl a tendu son permis sans sourciller, glissant un petit rire désinvolte à propos de la sangle détachée. Il a expliqué qu'il transportait du fourrage vers un ranch voisin, répondant avec désinvolture à chaque question avec des détails précis et charmants. 

Rien chez Carl ne semblait suspect. « Écoute », dit Ryan en reculant d’un pas. « On va fixer cette sangle centrale pour éviter qu’une balle ne tombe. » Carl sauta de la cabine, parfaitement détendu, et lança une blague légère sur les contrôles routiers de midi alors qu’ils se dirigeaient vers l’arrière du camion.