Elle n’est pas venue de la direction à laquelle nous nous attendions. Elle n’est pas venue d’en bas, là où nous nous trouvions, mais de plus haut, déjà à mi-chemin de la pente, comme si elle avait été là depuis le début. Nous ne l’avions pas remarquée au début. Et d’une certaine manière, cela rendait sa présence encore plus naturelle. « Vous regardez la maison. Je suis Mara », dit-elle. Nous avons acquiescé, tout en essayant de comprendre d’où elle venait. Elle suivit notre regard, puis nous adressa un petit sourire presque complice. « C’est ma maison, je peux vous y emmener », ajouta-t-elle.
Il n’y avait pas de chemin visible. C’était la première chose à faire. D’où nous nous trouvions, la pente semblait irrégulière, imprévisible, comme quelque chose qu’il fallait découvrir pas à pas. Mais au fur et à mesure que nous la suivions, la montagne se déplaçait. Des marques subtiles ont commencé à apparaître. De légers creux dans le sol. Des sections où l’herbe avait été pressée au fil du temps. Ce n’était pas un sentier. Pas au sens où nous l’entendons. Mais à mesure que nous la suivions, la montagne se déplaçait. Des marques subtiles ont commencé à apparaître.
De légers creux dans le sol. Des sections où l’herbe avait été pressée au fil du temps. Ce n’était pas une piste. Du moins, pas un que l’on aurait pu remarquer à moins d’être déjà dessus. Une fois arrivés au sommet, nous avons été surpris par l’intérieur :