Sans crier gare, la pointe de la canne ultra-résistante de Mike s’est enfoncée brusquement vers les fonds marins. Le frein de son moulinet hurlait tandis que la ligne se déroulait à une vitesse effrayante. Mike s’est élancé en avant, saisissant la canne juste au moment où elle était sur le point d’être arrachée de son support. La créature qui avait mordu à l’hameçon semblait plus lourde et plus puissante que tous les vivaneaux ou mérous qu’il avait pêchés au cours de ses vingt années de pêche.
Il s'ancra fermement sur le pont et ferra le hameçon, sentant aussitôt une traction puissante et implacable à l'autre bout de la ligne. La créature tirait avec une force froide et brutale, entraînant son petit bateau sur plusieurs yards à contre-courant.
Des gouttes de sueur perlaient sur le front de Mike tandis qu’il luttait pour regagner chaque pouce de ligne, les épaules endolories par l’immense tension. « Mais qu’est-ce que j’ai bien pu ferrer ? » marmonna-t-il à voix haute, face au vent. Ce combat était loin d’être une prise ordinaire ; c’était comme s’il essayait de remonter un moteur immergé qui refusait de s’arrêter.