Kelly se figea, le souffle coupé. C’était la voix de John Doe — rauque et brisée par des années de désuétude totale. Il se tenait près de la lisière du bois dense, murmurant dans l’obscurité. Elle fit un pas lent et silencieux en avant, le cœur martelant contre ses côtes. Était-il en train de faire une crise psychotique ?
Compte tenu de ses antécédents médicaux inconnus et de sa profonde amnésie, une régression soudaine n’était pas à exclure. « John ? » appela-t-elle doucement. « Il fait un froid de canard. Rentrons. » Il ne se retourna pas. Il continua simplement à fixer intensément la lisière de la forêt. Soudain, les broussailles sèches craquèrent. Kelly eut le souffle coupé en apercevant un mouvement fugace : une silhouette sombre qui courait à travers les buissons, disparaissant dans l’obscurité de la forêt. Qui que ce fût, c’était rapide, et la silhouette s’évanouit avant que le faisceau de sa lampe de poche ne puisse l’atteindre.
Le vieil homme se retourna enfin, le regard vide et absent. Il ne dit pas un mot à Kelly. Il se laissa simplement guider doucement vers l’intérieur, les mains tremblant violemment.