Ce n’était pas un incident isolé. Au cours des trois nuits suivantes, exactement le même rituel de minuit se répéta. Le mystérieux vieil homme se faufilait dehors, murmurait à l’intention des bois, puis quelque chose s’enfuyait dans l’obscurité. Le personnel de St. Clair commença à chuchoter. Certains pensaient qu’il avait complètement perdu pied avec la réalité, parlant à des fantômes d’un passé oublié.
D’autres craignaient qu’un dangereux prédateur sauvage, comme un loup ou un coyote, rôde sur la propriété. Le quatrième jour, la direction décida que la situation n’était tout simplement plus sûre. Une pluie torrentielle s’abattit sur l’Oregon ce soir-là. La pluie fouettait les fenêtres en violents rideaux, tandis que le vent hurlait à travers les pins. Kelly se rendit à la chambre 114 pour annoncer la mauvaise nouvelle. Il était assis sur le bord de son lit, le regard vide, les yeux rivés sur le sol.
« John, reste à l’intérieur ce soir, s’il te plaît », dit Kelly d’une voix douce. « La direction va fermer les portes de la cour à clé. » Il ne répondit pas. Il resta simplement assis là, tel un mur de silence impénétrable.