Une ourse polaire ne cesse de s'aventurer dans un village de l'Arctique… puis elle aperçoit ce qui est coincé dans sa gueule…

En voyant le redoutable prédateur gisant sans défense dans la neige, le vieil homme Viktor jaillit de son porche, brandissant une lourde fourche en fer. Fort de décennies de lutte pour la survie dans l’Arctique et d’une farouche volonté de protéger son quartier, il se précipita vers l’animal à terre, bien décidé à mettre fin à la menace avant qu’elle ne puisse se relever. « Recule, Nastya ! » rugit Viktor en levant son arme bien au-dessus de sa tête.

Nastya se précipita en avant, mais avant qu’elle n’ait pu l’attraper par le bras, Viktor s’immobilisa net, à quelques pas seulement de la tête de l’ours. Son cri de colère s’éteignit dans sa gorge, et ses bras tremblaient tandis qu’il fixait le visage de la bête. L’ours ne grogna pas et ne montra pas les dents ; il se contenta de lever les yeux vers lui d’un regard vide et suppliant, la mâchoire mollement ouverte.

« Viktor, attends ! » s'écria Nastya en s'arrêtant brusquement à ses côtés, tandis que les autres villageois sortaient lentement de leurs maisons. La foule se rassembla en un cercle silencieux et hésitant, figée par le changement soudain d’expression de Viktor. Tout le monde le fixait, perplexe et silencieux, se demandant pourquoi le chasseur le plus agressif de Dikson avait soudainement baissé son arme.