En l’espace de deux heures, le calme de Blackwood Lane fut brisé. Un camion d’intervention d’urgence arriva, et des ouvriers vêtus de gilets haute visibilité commencèrent à boucler le jardin à l’avant de la maison avec du ruban de sécurité orange vif. Le chef d’équipe s’approcha de Laura, qui se tenait sous le porche, un bloc-notes à la main. « Madame Kingsley, nous devons inspecter l’intérieur de votre maison », dit-il d’un ton grave. « Avez-vous d’anciens débarras au sous-sol de ce côté-ci du cottage ? »
« C'est juste un petit placard de rangement près de la cuisine », dit Laura en le faisant entrer. « Avant, on y rangeait de vieux outils, mais il y a des années, quand j'étais enfant, c'est là qu'était installé notre ancien système de chauffage. » Le chef de groupe balaya du faisceau de sa lampe torche le mur, à la jonction entre la maison et les fondations.
Là, à demi dissimulé derrière des cartons empilés, se trouvait le bout d’un vieux tuyau en fer — coupé et bouché, mais correspondant à celui qui se trouvait à l’extérieur. « Il traverse le mur de part en part », marmonna le chef dans sa radio. « On a une fuite. » Laura s’agrippa au cadre de la porte. « S’il te plaît, dis-moi juste ce qui est enterré là-bas. »