Rex se jeta sur Zoé. Ce n’était pas un saut ludique. La ruée soudaine du chien la fit reculer contre le plan de travail de la cuisine, et elle ne parvint à rester debout que parce que ses mains trouvèrent le bord juste à temps.
La corbeille à fruits en céramique bascula et se brisa sur le carrelage. Zoé hurla. George, qui se tenait à deux mètres de là, le téléphone collé à l’oreille, traversa la pièce en deux pas et attrapa Rex par le collier, le tirant en arrière. Le chien ne glapit pas et ne recula pas. Il planta ses quatre pattes et garda les yeux rivés sur Zoé, la queue raide, le souffle court par le nez.
Dehors, une portière de voiture claqua. À travers la vitre dépolie de la porte d’entrée, George pouvait voir le scintillement des gyrophares bleus. Il regarda sa femme, plaquée contre le comptoir, une main sur la poitrine, le visage complètement blême — puis le téléphone qu’il tenait toujours à la main, la communication toujours en cours. Il avait composé le 911 il y a moins de trois minutes. À présent, la police était là, Rex se comportait comme un tout autre animal, et Zoé le regardait avec une expression qu’il ne parvenait absolument pas à déchiffrer…