Rahul n’a pas attendu. « Nous avons besoin de quelque chose pour tirer », a-t-il dit. Pas la force. Du contrôle. L’un des villageois est revenu en courant. Il revint quelques instants plus tard avec une corde épaisse. Ils avancent prudemment. En restant bas. Évitant les mouvements brusques. La mère les observait. Tout près maintenant. Trop près. Mais elle n’a pas chargé. Elle n’a pas bougé. Ils ont fait glisser la corde dans la boue.
Lentement, ils la font passer sous le corps du veau. Pas les jambes. Pas le cou. Autour du torse. La boue a résisté. S’est déplacée. Pendant une seconde, il a semblé que le mollet allait s’enfoncer plus profondément. « Stop », dit Rahul. Ils ont ajusté, resserré et commencé. « Lentement Les hommes tirent. Doucement. La corde s’étire. La boue a tenu. Puis elle a cédé, juste un peu. Le veau a à peine bougé, il est toujours coincé et c’est quand….
Un grondement sourd. La mère s’est avancée. Pas d’avertissement. Sans hésitation. Elle s’est baissée. Elle a enroulé sa trompe autour du veau. Et a tiré. Au même moment, la corde s’est tendue. Les hommes ont tiré. Lentement. Lentement. Régulièrement. La boue s’est brisée. Et puis, dans un dernier mouvement, le veau s’est libéré. Il s’est effondré sur la terre ferme. Il respire. Vivant. Personne n’a parlé.
La mère a baissé la tête. Elle a touché le veau. Une fois. Puis encore une fois. Rahul a reculé. Parce que ce moment n’était plus le leur.