Clara sursauta. « Oh mon Dieu, il bouge. » Owen s’agenouilla, le cœur battant. « Qu’est-ce que c’est que ce truc ? Tom louche à travers la pluie. « Je crois que c’est un chiot », dit-il. « Je n’en serais pas si sûr », murmure Clara en se rapprochant. La chose tremblait à l’intérieur de la boîte en ruine, couverte de boue, ses petits membres remuant faiblement.
« Ses jambes sont trop courtes. Et les griffes… elles sont plus épaisses qu’elles ne devraient l’être. » Owen fronça les sourcils, incertain. La créature laissa échapper un frêle bruit rauque qui ressemblait à peine à un cri. « Il respire, dit Tom à voix basse. « Quoi que ce soit, ça respire encore. »