La pluie avait cessé depuis longtemps. L’air à l’extérieur du camion était frais et lourd d’humidité, celle qui s’accroche à tout. Les arbres le long de la route ruisselaient régulièrement et les flaques d’eau peu profondes reflétaient faiblement un ciel pâle et délavé.
Clara s’assit à demi sur son siège, regardant la petite forme enveloppée d’une serviette dans les bras d’Owen. « Cela n’a pas de sens », dit-elle à voix basse. « Cette boîte aurait dû se remplir de boue Tom acquiesce, les yeux rivés sur la route. « Tom hocha la tête, les yeux rivés sur la route. La chose était à moitié enterrée. Rien à l’intérieur n’aurait pu respirer. »