Mais lorsque le treuil se mit à tourner, la corde remonta, presque sans poids. Le filet fit surface, mou et ruisselant. Elias ne jura pas. Il ne cria pas. Il resta immobile tandis que des algues glissaient sur le pont comme des cadavres.
Le bouchon de champagne roula contre sa botte, et quelque chose en lui se durcit. Les poissons avaient disparu de la crique. Son travail avait été tourné en dérision, filmé, entravé et empoisonné par la lumière. Sa vie tranquille avait été transformée en costume pour quelqu’un d’autre.