Il était hors de question de couper le filet ; un nouveau filet coûtait plus cher que le compte en banque d’Arthur. Perdre son équipement signifiait la fin de sa carrière et un aller simple pour la soupe populaire. Il regarde la bouteille de plongée attachée au mât, habituellement réservée au nettoyage de l’hélice. L’eau était glacée, mais la profondeur était gérable tant qu’il gardait la tête froide. Il devait descendre et démêler manuellement le filet de ce qui l’avait accroché au fond de la mer.
En enfilant sa combinaison en néoprène, il se concentre sur la tâche mécanique qui l’attend, sachant qu’il doit être prudent et prendre son temps pour éviter toute erreur dans l’obscurité. Il mordit l’embout buccal et roula à reculons dans l’eau. Le choc du froid le frappa comme un coup physique, lui coupant le souffle. Il descendit régulièrement dans le crépuscule vert et trouble, suivant le câble d’acier vibrant vers le fond de la mer.
Alors qu’il atteignait l’obstacle, il vit que son filet était coincé contre un récif déchiqueté, mais comme il s’apprêtait à dégager les lourdes cordes, sa lampe de poche aperçut la forme d’une vieille combinaison de plongée affaissée à proximité, reposant sur un étrange monticule scintillant.