Un chien policier n'arrête pas d'aboyer devant des balles de foin… L'agent pâlit lorsqu'il en ouvre une

Ryan braqua la lueur de sa lampe tactique vers le fond de la chambre forte étroite, construite sur mesure. À l’intérieur se trouvaient trois caisses de transport métalliques très résistantes. Recroquevillés sur le sol recouvert de couvertures, trois jeunes chimpanzés restaient immobiles. Leurs yeux étaient fermés, leur respiration anormalement lente et superficielle. Une légère odeur chimique douce — celle des sédatifs — flottait lourdement dans l’air confiné.

« Ils sont en vie, mais complètement inconscients », dit Ryan, le cœur serré, tandis qu’il prenait le pouls au poignet du plus petit des primates. « Appelez tout de suite un service de transport vétérinaire spécialisé ! » Duke passa la tête par-dessus le rebord en bois. Il n’aboya pas. 

Tout doucement, le chien se pencha et donna un petit coup de museau contre la fourrure douce du bras du chimpanzé de tête, laissant échapper un gémissement grave et doux, signe de son inquiétude. Sur le gravier, Carl était assis à l'arrière de la voiture de police, le regard fixé droit devant lui, tandis que les sirènes des agents de la protection de la faune et des équipes vétérinaires résonnaient au loin.