Un chien policier n'arrête pas d'aboyer devant des balles de foin… L'agent pâlit lorsqu'il en ouvre une

Ryan détacha son micro d'épaule et tourna le dos un instant, se dirigeant à grands pas vers la voiture de patrouille pour demander par radio un renfort immédiat. « Central, Unité 4, j'ai besoin de renforts au point kilométrique 42. Cachette de contrebande de grande valeur.» Derrière lui, le bruit du moteur de la camionnette qui démarrait transperça le nuage de poussière.

Carl s'était luxé le poignet gauche, ce qui lui avait permis de libérer sa main de la menotte en acier. Il se releva tant bien que mal, courut jusqu'à la camionnette, claqua la portière et appuya à fond sur l'accélérateur. Des projections de gravier jaillirent dans tous les sens tandis que le véhicule reprenait l'autoroute 80 à toute vitesse. Ryan se retourna, sous le choc. « Non, non, non ! »

Au-dessus du vrombissement du moteur, Duke se tenait toujours debout sur le chargement de foin, lourd et instable, qui se balançait violemment. Le camion s'engouffra brusquement dans la circulation, les balles mal arrimées glissant dangereusement sur la chaussée. Si la remorque se renversait ou si Duke tombait à 50 miles à l'heure, le chien serait tué sur le coup.