Un bûcheron a entaillé un arbre creux, a regardé à l'intérieur et a fondu en larmes !

Où était leur mère ? Une ourse n'abandonnait jamais ses oursons, surtout pas des oursons aussi jeunes. Si elle se trouvait dans les parages, le fait de se tenir près de cet arbre faisait de Marco la cible la plus vulnérable de toute la forêt. Il recula lentement, balayant du regard les buissons épais. « Hé, l'ours », lança-t-il doucement, la voix légèrement tremblante. 

Le silence. Pas de rugissement de défense. Pas de bruits sourds dans les broussailles. Déterminé à comprendre ce qui s'était passé, Marco se mit à fouiller les environs. À une cinquantaine de yards en contrebas de la pente, dissimulées sous un épais bosquet de pins, il aperçut d'étranges traces dans la terre : des traces de pneus profondes, des fougères écrasées et des branches cassées.

Il s'agenouilla dans la boue et ramassa un petit objet à moitié enfoui près d'une souche. C'était un capuchon en plastique orange vif : l'extrémité arrière d'une fléchette tranquillisante. Marco sentit son estomac se nouer. Des chasseurs clandestins opéraient dans sa zone d'exploitation forestière.