Le shérif local, un homme qui a connu trop d’hivers en montagne, étale une carte sur l’établi. « Nous avons trois heures de véritable obscurité avant que la température n’atteigne la zone dangereuse », a-t-il prévenu. Mathew s’agrippa au bord de la table, les jointures blanches. Angela était assise à proximité, le visage pâle, serrant dans ses bras l’ours en peluche préféré de Mike.
Le groupe est divisé en équipes. Leur voisin, M. Henderson, un pisteur chevronné, mena le premier groupe vers le ruisseau. Mathew insista pour mener le second groupe, poussant vers les crêtes les plus élevées. Il ne pouvait pas rester assis ; il sentait que s’il arrêtait de bouger, le froid s’installerait dans ses propres os comme il s’installait probablement dans ceux de Michael.