Le lendemain, à midi, ce comportement n’avait pas cessé ; il s’était transformé en quelque chose de plus glacial. Max refusait sa gamelle, ses yeux sombres rivés sur la lisière de la forêt que l’on apercevait depuis la fenêtre de la cuisine. Chaque fois que Dale s’approchait de lui, le chien rabattait les oreilles vers l’arrière — non pas en signe de soumission, mais dans une posture tendue et sauvage qui serrait le cœur de Dale.
Espérant qu’une promenade lui permettrait de se remettre de ce mal-être soudain ou de cette désorientation qui s’était emparé de lui, Dale attacha la lourde laisse en cuir au collier de Max. Dès que la porte d’entrée s’ouvrit, Max se précipita en avant, entraînant Dale dans les marches du perron en direction du sentier forestier.
L'air se rafraîchit brusquement lorsqu'ils passèrent sous l'épais couvert forestier. Dale tenait fermement la laisse, son regard passant sans cesse des broussailles épaisses à son chien. Max ne reniflait pas l’herbe et ne courait pas après les écureuils. Il marchait en ligne droite, d’un pas raide et inquiétant, le souffle court et saccadé. Il y avait quelque chose qui n’allait pas avec son système nerveux, pensa Dale.