À une trentaine de yards de la lisière de la forêt, près du bord d’un lit de ruisseau asséché et fissuré, Max s’arrêta brusquement. La violence du mouvement faillit arracher la laisse des mains de Dale. La lèvre supérieure de Max se retroussa sur ses gencives, dévoilant ses dents dans un grognement grave et guttural qui se répercuta à travers la lanière de cuir jusqu’à la paume de Dale.
Sa queue pendait, raide comme un piquet, entre ses pattes. Son regard n’était pas tourné vers un oiseau ou un chevreuil ; ses yeux, légèrement révulsés et injectés de sang, étaient rivés sur le vide, juste devant lui. « Max, hé… regarde-moi », ordonna Dale, le cœur battant à tout rompre dans sa poitrine. Il tendit la main pour toucher le flanc du chien, mais son pelage était rêche et glacé.
Max poussa un aboiement aigu et hystérique, tournant deux fois sur lui-même en un cercle serré comme s'il essayait de se mordre la queue, avant de se précipiter violemment vers une zone d'ombres profondes sous un chêne renversé. « Non ! Reviens ! » hurla Dale en tirant sur la laisse de toutes ses forces, terriblement conscient que son compagnon, d’ordinaire si docile et bien dressé, agissait de manière complètement déchaînée.