L’orage avait éclaté juste après minuit, faisant trembler les fenêtres assez fort pour réveiller Ava d’un sommeil superficiel. Luna n’était pas sur sa couverture. Le sol de la cuisine était maculé de boue et la porte arrière était entrouverte, poussée par le vent. Ava avait couru dehors avec une lampe de poche, appelant le nom de Luna sous la pluie. Le jardin était une nappe d’eau argentée. Les pommiers pliaient sous le vent. Quelque part au-delà de l’abri, un cri aigu et mince s’élevait et disparaissait.
Elle trouva Luna sous l’établi de la remise, haletant fortement sur un nid de vieilles serviettes. Six nouveau-nés étaient allongés contre elle, lisses et sans défense. Ava s’était mise à genoux, sanglotant de soulagement, et les avait comptés deux fois. Un, deux, trois, quatre, cinq, six. Sur le moment, elle n’avait remarqué que le miracle. Luna était vivante. Les bébés étaient vivants. La tempête ne les avait pas emportés.
Mais maintenant, dans la salle d’examen du vétérinaire, des souvenirs plus précis lui reviennent. Des empreintes de pattes boueuses près de la porte de l’abri. Des égratignures sur le bas du cadre. Une traînée de feuilles mouillées sur le sol. Et une dernière chose. Les quatre nouveau-nés les plus sombres avaient été plus secs que les deux plus pâles. Ava ne l’avait pas compris à l’époque. Aujourd’hui, elle ne sait pas si elle veut le comprendre.