Le treuil rouillé a hurlé lorsqu’Arthur a remonté son filet dégoulinant, mais l’absence maladive de résistance lui a dit tout ce qu’il avait besoin de savoir bien avant que les mailles n’atteignent la surface de l’eau. Pendant quarante ans, les eaux sombres et glacées de Whispering Cove ont fidèlement assuré sa subsistance. Mais ce matin croustillant, après des semaines d’invasion incessante du port, le lourd filet de nylon était terriblement vide, à l’exception de quelques pathétiques brins de varech d’un vert éclatant.
Ce n’était pas simplement une mauvaise marée, et certainement pas un changement soudain de la météo saisonnière. Alors que le vieux pêcheur usé par le temps regarde le pont aride de son fidèle esquif en bois, un nœud froid et dur de pure panique se forme au fond de son estomac. C’était la prise de conscience terrifiante et indéniable que le gagne-pain de toute une vie n’était pas simplement en train de disparaître naturellement, mais qu’il était en train d’être systématiquement détruit pour les vues des médias sociaux. Il se tenait seul sur son bateau qui grinçait doucement, totalement convaincu que ce transport sans vie était le début définitif de la fin.
Il ne se doutait pas que son désespoir tranquille déclencherait une guerre totale à l’échelle du port.