Une femme prétentieuse refuse de retirer son sac du siège et reçoit une leçon

Quinze minutes plus tôt, cette soirée ressemblait à n’importe quel jeudi banal. Jessica venait de sortir du sous-sol de la tour de bureaux après avoir passé neuf heures d’affilée à rapprocher les postes budgétaires. Elle avait le dos raide, les yeux secs, et un léger mal de tête de tension commençait à se faire sentir derrière ses tempes. Tout ce qu’elle souhaitait, c’était monter dans le train de 17 h 45, s’affaler sur un siège et fermer les yeux pendant les quatre-vingt-dix minutes de trajet qui la mèneraient hors de la ville.

Le quai de la gare de correspondance était une véritable mer de parapluies et de lourds manteaux d'hiver. Lorsque le train s'est enfin arrêté dans un crissement, les portes se sont ouvertes pour dévoiler un wagon déjà bondé.

Jessica se faufila à travers les portes étroites, ses bottes claquant contre le seuil métallique. Elle se fraya un chemin dans l’allée bondée de la voiture n° 1, puis de la voiture n° 2, et enfin de la voiture n° 3. Les passagers debout étaient serrés les uns contre les autres, dos à dos, les mains agrippées aux sangles en cuir suspendues au plafond. L’espoir commençait à s’évanouir.